An das Herz
Kleines Ding, um uns zu quälen,
Hier in diese Brust gelegt!
Ach, wer's vorsäh, was er trägt,
Würde wünschen, tät's ihm fehlen!
Deine Schläge, wie so selten
Mischt sich Lust in sie hinein!
Und wie augenblicks vergelten
Sie ihm jede Lust mit Pein!
Ach! und weder Lust noch Qualen
Sind ihm schrecklicher als das:
Kalt und fühllos! O ihr Strahlen,
Schmelzt es lieber mit zu Glas!
Bebe, beb ihr auf zu Füßen,
Frühlingserde, und ein Flor
Junger Veilchen, sie zu grüßen,
Keim aus deinem Schoß hervor.
Sagt ihr, Veilchen, eure Wonne,
Daß ihr sie zu sehn gekriegt,
Saht ihr, daß in eurer Sonne,
Fern von ihr, ein Bruder liegt.
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